Mark nacisnął przycisk radiotelefonu, a w jego głosie dało się wyczuć niepokój. „Centrala, tu Mark. Odwołajcie alarm dotyczący drapieżnika. W High Meadow mamy poważną niestabilność ciśnienia atmosferycznego. Wskaźnik barometru gwałtownie się waha”. W słuchawce zapadła krótka cisza, po czym osobiście odezwał się główny dyspozytor. „Powtórz, Mark? Wahania?”
„Lokalne ciśnienie skacze w nieprzewidywalny sposób” – poinformował Mark, obserwując, jak wskazówka znów się porusza. „Owce krążyły w kółko, bo kieszenie ciśnieniowe dezorientowały je. Zostały uwięzione w mikrowirowi”.
„Wszystkie jednostki, pozostańcie w gotowości” – rozległ się głos szefa, teraz już pełen napięcia. „Właśnie otrzymaliśmy dane z regionalnego radaru. Bezpośrednio nad waszym sektorem tworzy się szybko rozwijający się mezocyklon. Cyklon mikroburzowy dotrze do High Ridge w ciągu kilku minut. Mark, natychmiast ewakuuj tę łąkę!” Gdy tylko w radiu zapadła cisza, nagły, potężny podmuch wiatru z rykiem przetoczył się między drzewami, przygniatając trawę na łące, a niebo nad nimi gwałtownie przybrało ciemny, siny odcień fioletu.