Owczarek niemiecki upadł w szpitalu dziecięcym, trzymając w łapach plastikową torbę. Kiedy pielęgniarka ją otworzyła, natychmiast zadzwoniła pod numer 911!

Wiatr przed szpitalem Pinewood Memorial nie tylko wiał; wył jak coś umierającego. Dr Nora Vance stała przed otwartą szafką w pokoju dla personelu, a jej stawy bolały tępym, znajomym pulsowaniem, które zawsze towarzyszyło czternastogodzinnej zmianie na oddziale ratunkowym. W wieku pięćdziesięciu dwóch lat Nora była bystra, pragmatyczna i całkowicie pozbawiona cierpliwości do minnesockich zim. Zapięła suwak swojej ciężkiej kurtki termicznej, chwyciła kask i przygotowała się na zmierzenie się z zamiećą czekającą za podwójnymi szklanymi drzwiami.

Była już w połowie drogi przez główny hol, gdy automatyczne drzwi rozsunęły się z ostrym sykiem, wpuszczając do środka przenikliwy podmuch lodu i śniegu. Przez próg wkroczył kulejąc duży owczarek niemiecki. Jego sierść była sklejona zamarzniętą breją, a oddech przychodził mu krótkimi, bolesnymi sapaniami. Do uprzęży na piersi był solidnie przywiązany grubym sznurkiem do taniej, niebieskiej plastikowej torby.

Pies zrobił trzy chwiejne kroki po gumowej macie podłogowej, a jego bursztynowe oczy na chwilę spotkały się ze spojrzeniem Nory, po czym nogi całkowicie mu się ugięły. Z ciężkim łoskotem upadł na bok, tuż przy wejściu.