Ta sześciolatka przyłapała sąsiada na zakopywaniu czegoś w ciemności — to, co odkryła, zmieniło wszystko…

Wyjście na zewnątrz okazało się łatwiejsze, niż Mabel się spodziewała, głównie dlatego, że tylne drzwi skrzypiały tylko w górnym zawiasie, a ona przez cały tydzień ćwiczyła ich powolne otwieranie, jak prawdziwa szpieg. Trawa była zimniejsza, niż się spodziewała, i bardziej mokra, przemaczając jej stopy w skarpetkach tak, że choć odrobinę żałowała, że nie założyła butów.

Przesuwała się na palcach wzdłuż ogrodzenia i schowała się za krzewem róży dokładnie w chwili, gdy pan Higgins wyszedł w światło księżyca, trzymając nad głową coś, co błyszczało. To była ta chwila. Moment, na który czekała przez trzy noce obserwacji, rozgrywający się tuż przed jej oczami.

Za nią pękła gałązka — prawdopodobnie pod jej własną stopą, choć nigdy by się do tego nie przyznała — a pan Higgins gwałtownie odwrócił głowę w kierunku tego dźwięku. Mabel rzuciła się płasko na mokrą trawę, a lupka wbiła się jej w żebra, po czym zamknęła oczy tak mocno, jak to się robi, gdy jest się całkiem pewnym, że ukrycie oczu sprawi, że nikt cię też nie zobaczy.