Zanurzył szpadel, a ziemia uginała się z zaskakującą łatwością. Tym razem rytm był inny – pusty i wyczekujący. Gleba pachniała bogatszą, bardziej gliniastą, nietkniętą przez dziesięciolecia korzeni. Każde pchnięcie niosło ze sobą powiew pewności, jakby duch Henry’ego wreszcie kierował jego dłońmi. Oczekiwanie Andrew rosło z każdym pchnięciem.
Wciąż jednak dręczyły go wątpliwości. A jeśli odkrył coś gorszego? Na tę myśl zakręciło mu się w żołądku. Widział przebłyski połamanej ciotki, bladą twarz Henry’ego na jej pogrzebie, szepty wieśniaków. Obawiał się, że skrzynia, której szukał, może okazać się czymś złowrogim, a nie tajemnicą – odpowiedzią, która na zawsze zburzy kruchą narrację jego rodziny.